Categoría: Relato
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En escritura no hay competencia (o Escribir para jóvenes, sin querer)
Veo a aquel joven. Es encorvado, larguirucho; las mangas de su chamarra deportiva fea (como sus tenis, que también son negros) le cubren las pequeñas manos. El joven mira hacia abajo, con timidez: quizá no quiere que ella note su incipiente bigote. Ella quien, al igual que él, tiene un bigote escaso que solo puede…
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El bolso
La magnate llegó al mediodía al piso 36. Llegó acompañada por sus dos guaruras y sus tres asistentes. Llegó, por el elevador, sin saludar, y sus empleados guardaron silencio y agacharon la cabeza. Ella vestía algo que los sueldos de todos ellos juntos, ahorrados durante veinticinco años, jamás podrían comprar. Avanzó, pues, dando adinerados taconazos…
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Lalo Salamanca
Por la tarde, afuera de la librería, el joven escritor vende su libro. Lo ofrece como se ofrece una muestra de pulque, una suscripción a internet, un seguro de vida. Como un producto que, según él mismo, «quién quita y lo vuelve famoso». Sonríe mientras lo dice (me dan ñáñaras) y asegura que, por lo…
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El fantasma de Bolaño
Observé su sombra a lo lejos. Mata larga, quebrada, bigote insípido, gafas redondas. Saco negro, más bien una gabardina, lo mismo que la camiseta que llevaba debajo y los pantalones y las botas. Una sombra, más bien, todo él. Un tipo delgado, ciertamente alto (no es difícil ser más alto que yo), que fumaba un…
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De cualquier forma viene Belcebú
El macho cabrío se apareció una mañana por aquella calle en la que nunca había transitado un animal. Ni siquiera un perro. Los vecinos, desde sus mansiones, lo vieron caminar en cuatro patas, primero, y levantarse sobre sus cuartos traseros, después. Una mujer desnuda, al otro extremo de la calle, caminó hacia él. Por su…
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Indistinto animal
En su libro Un arte espectral (y en alguna entrevista que se puede encontrar en YouTube), Norman Mailer afirmó que todo ejercicio de escritura es, al final, una ficción. Que escribir, necesariamente, implica recrear, y que, aunque nos cueste admitirlo, es imposible que un escritor abarque todos los aspectos de un suceso. Mailer se refería…
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Las raíces de la tristeza son indestructibles
Para Eunice Dormí bajo el manto de una luz ajena al sol, a la luna y a las nubes. Era tu luz, y amanecí con el ruido del tren atravesando mis párpados. Y aunque pasaron solo un par de horas entre la noche y el día, fue la misma placidez, el mismo dar las gracias…
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Una agradable y ligera descarga eléctrica
Había nacido el mismo día que Philip K. Dick y que Beethoven, pero él no lo supo hasta esa vez, hasta esa noche en que aquellos jóvenes se lo contaron. Aquellos jóvenes aspirantes a escritores, a poetas, a intelectuales, a narradores de gran altura que negaban entre sí dichas aspiraciones, aunque soñaran con ellas a…
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l o b o
¿alguna vez has pateado a tu perro tan fuerte que la pata te duele uno, dos, tres días seguidos? ah, ya, ya sé, me vas a salir con que nunca has pateado a un perro, con que nunca le has hecho daño a algo… mira, wey, yo convivo entre cucarachas, entre moscas, entre ratas. entre…
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A quemarropa
Se maquilló como solo él sabía hacerlo (pues hacía prostéticos para el mundo del espectáculo): una rajada por aquí, una nariz más gruesa por allá, dientes más grandes, por qué no, y la barbilla distinta. Se colocó frente al espejo y miró además su traje de mesero, el saco blanco, el pantalón negro. Se miró…
D e p ó s i t o (de) C a d à v e r e s 