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Indistinto animal
En su libro Un arte espectral (y en alguna entrevista que se puede encontrar en YouTube), Norman Mailer afirmó que todo ejercicio de escritura es, al final, una ficción. Que escribir, necesariamente, implica recrear, y que, aunque nos cueste admitirlo, es imposible que un escritor abarque todos los aspectos de un suceso. Mailer se refería — read more
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Las raíces de la tristeza son indestructibles
Para Eunice Dormí bajo el manto de una luz ajena al sol, a la luna y a las nubes. Era tu luz, y amanecí con el ruido del tren atravesando mis párpados. Y aunque pasaron solo un par de horas entre la noche y el día, fue la misma placidez, el mismo dar las gracias — read more
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Una agradable y ligera descarga eléctrica
Había nacido el mismo día que Philip K. Dick y que Beethoven, pero él no lo supo hasta esa vez, hasta esa noche en que aquellos jóvenes se lo contaron. Aquellos jóvenes aspirantes a escritores, a poetas, a intelectuales, a narradores de gran altura que negaban entre sí dichas aspiraciones, aunque soñaran con ellas a — read more
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l o b o
¿alguna vez has pateado a tu perro tan fuerte que la pata te duele uno, dos, tres días seguidos? ah, ya, ya sé, me vas a salir con que nunca has pateado a un perro, con que nunca le has hecho daño a algo… mira, wey, yo convivo entre cucarachas, entre moscas, entre ratas. entre — read more
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A quemarropa
Se maquilló como solo él sabía hacerlo (pues hacía prostéticos para el mundo del espectáculo): una rajada por aquí, una nariz más gruesa por allá, dientes más grandes, por qué no, y la barbilla distinta. Se colocó frente al espejo y miró además su traje de mesero, el saco blanco, el pantalón negro. Se miró — read more
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Lo que hay que hacer para ganarse el pan
Desde la ventana Chayito miró cómo el joven se sentaba en el triciclo de carga donde todos los días transportaba agua, junto a sus garrafones, y vio cómo con premura se arrancaba el vestido y con el antebrazo trataba de limpiarse el bilé de los labios, aunque al hacerlo se embarrara la barbilla y las — read more
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Me explicabas cosas (o Afuera ocurría un accidente)
Me apresuro a llegaraquía teclear las líneas que me dictala vozque me dictatodas las líneasque escribo.Conforme transcurren los segundos (sí, los segundos)toda la emoción que acabo de sentiren el sueñoque acabo de teneren el sueño, un torbellinoque se esfuma mientras tecleo, se desvanece, pero aún tengo frescostu rostro, tu voz explicándomepor qué dejaste de quererme;viajábamos — read more
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Pinacatl, escarabajo negro
Apareció una mañana por la casa, con su caminar parsimonioso y confianzudo, como si fuera rapeando, me dije, aunque la mera neta no sé decir precisamente cómo era aquel movimiento, que más bien semejaba karatazos. Pinacatl, escarabajo negro, avanzaba a su ritmo por aquella habitación y casi casi lo piso del susto y él (¿ella?) — read more
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La ambigüedad es una inmundicia
Hola. Vengo de escribir el primer borrador de un guion cinematográfico sin saber adónde ir. Vengo fresco, desangrándome, con la imperiosa necesidad de escribir otra cosa… Esto. Y quisiera jurar por mi vida que no me vuelve a ocurrir. Eso de escribir el borrador de un guion sin saber adónde ir. Y quisiera decir (escribir) — read more
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¡Bienvenidos al fin del mundo!
Adagio llevaba varios años viviendo sobre el puente peatonal que estaba frente al supermercado. Con una cobija gruesa pernoctaba muy cerca de bolsas de desperdicios, basura y demás desechos que las personas arrojaban sin pudor. Adagio se refugiaba ahí porque era un puente techado, enrejado, que impedía que los suicidas se lanzasen al abismo, y — read more
DEPÓSITO DE CADÁVERES 