-
Fusil
El hombre, cubierta la cara por una especie de mascarilla cúbica que solo deja ver su frente, y por una sábana que le cubre el torso, mueve la cabeza de arriba hacia abajo, golpeando su nuca sobre la almohada. La enfermera que está con él sale de la habitación apenas iluminada por los tenues rayos… — read more
-
Manifiesto de los escritores que solo quieren escribir
Por Tinta Chida — read more
-
El maestro
Lo vi entrar. Daba pequeños pasos como si tuviera atada una cuerda entre las pantorrillas. Solo. Lo vi entrar, buscando, y de pronto se cruzaron nuestras miradas. Nos saludamos: cada uno levantó y sacudió su mano derecha; después caminé hacia él. Tu maestro, fue lo primero que dijo, y señaló al féretro. Gracias a ti… — read more
-
La Muerte de Luis Donaldo Colosio
Pensamos que con eso sería suficiente para obtener la fama y fortuna que siempre quisimos. Pero no fue así. Empezamos a tocar a inicios del año 1994, cuando todos creían que para el 2000 se iba a acabar el mundo. —¿Oigan, y si armamos una banda? —les dije a mis cuates. Aceptaron de buena gana… — read more
-
El verdadero dolor es fácil de reconocerse
¿Ya supiste lo de Eusebio?, me dijo. No sabía, pero después de preguntarle qué había pasado le comenté que justo estaba pensando en él. Por cosas pendientes [malditos pendientes] y por otras que aquí no vienen a cuento, pero tenía muchas ganas de verlo, le dije. De cualquier modo, pensé, siempre estoy pensando en él.… — read more
-
No hay que abordar la página en blanco a la ligera
Salvo Mientras escribo nunca he leído a Stephen King. Supongo que mis prejuicios me condenan: no soy fanático de la literatura o las películas de terror, y Eso (la película) me aterrorizó más que cualquier otra cosa en mi infancia (más incluso que su final -de tan verdaderamente horrible-, cuando la vi ya de adulto… — read more
-
El sillón
Conforme avanzó sobre la calle lo miró con más claridad. Ahí estaba, tirado en una esquina, abandonado. Pudo haberlo reconocido estuviera en el lugar en el que estuviera. Entonces los recuerdos se le agolparon, aquella noche en que no llovía pero que helada agredía la piel: recordó especialmente cómo, llorando, arrastrándose por toda la casa,… — read more
-
Que los pájaros batan sus mortíferas alas
No deberían existir los cuentos perfectos. Porque por muy buenos que sean los otros, los perfectos los dejan sin oportunidad; no hay manera de olvidar ese cuento y siempre hay forma de olvidarse de los demás. Así me pasó esta vez, ahora que hice algo que no había hecho antes: leer los textos de manera aleatoria, sin… — read more
-
A menos que nos lleve la turba iracunda
Pero al llegar no había nadie. Todo cerrado, en las calles había una quietud que ya quisieran las madrugadas de este lugar. Eran las ocho treinta de la noche. Horas antes, al mediodía, salimos de Ecatepec, mi padre y yo, hacia la Ciudad de México. Íbamos en su auto. En el cruce donde se encuentran… — read more
-
Este lugar es la muerte
Isabel observa el televisor junto a su madre. Desayunan juntas por primera vez; hace días que no se hablaban. Isabel está a punto de irse a la escuela: una la preparatoria que está a 15 minutos de distancia de su casa, en un barrio de Ecatepec. Ambas observan el noticiario matutino. En él, el conductor… — read more
DEPÓSITO DE CADÁVERES 